Emyjas Blick lag unter leicht gesenkten Wimpern auf dem Buch, das vor ihr offen dalag. Eine Hand stützte das Kinn, die andere spielte mit einer Ecke der Seite, als wäre sie unschlüssig, ob sie umblättern sollte oder den Abschnitt noch einmal lesen. Das falsche Licht, das durch die falschen Fenster fiel, reichte ihr um die Runen zu erkennen, zumal sie vieles, was in diesem Werk geschrieben stand, inzwischen aus dem Kopf hätte herbeten können. Es stammte aus Pavrinas Nachlass und gehörte zu den ersten Büchern, das die Zauberin ihrer Schülerin zu lesen gegeben hatte. Aus Sicht der Loge verbotene Lektüre, aus Sicht freier Magier wie Pavrina uschätzbarerer Wissensquell, aus Sicht des Ordens Brennmaterial. Die Autorin beschäftigte sich mit den Sieben Quellen der Magie und sie ging lückenlos auf jede davon ein, obwohl mindestens zwei in den klassischen Schulen wie Ban Aard und Aretusa verboten waren und entsprechend nicht gelehrt wurden.
Auch als Cyron das Wort ergriff, sah sie nicht auf, doch das hieß nicht, dass er nicht sofort all ihre Aufmerksamkeit hatte. Wie ein Krake auf Jagd stürzten sich ihre Sinne mit weit gefächerten Fangarmen auf ihn, versuchten sich in die Lücken zu bohren, die jeder lebende Geist besaß, um auch dem Elf endlich ein Stück weit Kontrolle aufzuzwingen. Die meisten ihrer Untergebenen spürten gar nicht wirklich, dass sie infiltriert waren, bis Emyja diese Verbindung nutzte, um ihren Willen zu erzwingen oder zu bestrafen. Emyjas Talent arbeitete sich dabei an Emotionen oder Körperfunktionen entlang. Im Falle Cyrons wählte sie den Weg über Empfindungen, denn zumindest das hatte sie inzwischen von ihm gelernt: er war hinter der Fassade ein zutiefst von Gefühlen gelenktes Wesen und das lockte sie auf genau diesen Pfad. Für Cyron widerrum machte es die Hexe berechenbar, wenn es auch der schwieriger unter Kontrolle zu haltende Teil war, denn Emotionen gehörten einfach zu den Dingen, die sich nicht so einfach der Ratio unterwerfan ließen. Entsprechend floss die zuletzt empfundene und erinnerte Szene fast ungefiltert zu Emyja, ließ die väterliche Aufwallung durch ihre Sinne sickern, Bilder in ihrem Kopf entspringen.
Im Raum selbst blieb es ganz ruhig, gänzlich unbewegt. Als geschähe nichts, als ließe die Herrin einen Diener einfach warten, bis sie geruhte sich mit ihm zu beschäftigen. Lediglich das leichte Zucken um Emyjas Lippen verrieten, dass ihr Geist sich mit etwas beschäftigte. Sie war hinein geschlüpft - Cyron hatte sie eingelassen, aber so betrachtete sie das freilich nicht - und einmal da, konnte sie auch wirken, dessen war sie sich sicher. Vorerst aber blieb sie einfach in der Peripherie seiner emotionalen Welt hängen und sah zu, fühlte sich ein, zog Grenzen, die sie brauchte, um sich nicht selbst zu verlieren. Das war ihr früher sehr oft passiert. Sie hatte anfangs nicht mehr trennen können, wo ihre Gefühle aufhörten und die anderer anfingen. Es hatte sie fast verrückt gemacht, bis Nikolavo kam und ihr beibrachte, wie man mentale Schirme schuf, um sich selbst zu schützen. Inzwischen waren diese Schirme wahre Bollwerke geworden und ihre Angriffe führte sie durch vergleichsweise winzige Schießscharten.
Wie ich höre, hast du dich gut eingelebt, Cyron. Meine Kommandanten sind voll des Lobes für dich und deine heilenden Hände.", eröffnete Emyja schließlich den Tanz, ohne von ihrer Lektüre aufzusehen. Geistig hielt sie die Hände offen, beobachtete erst einmal nur, was hinein fallen würde, bevor sie aktiv auf die Suche ging. Sie vertraute nicht auf Worte, sie vertraute nur, wenn sie auch kontrollierte. Endlich richtete sie sich etwas auf und wandte sich halb um, doch stützte sie den Kopf noch immer auf eine Faust. Forschend betrachtete sie ihn - dieses hagere Elend nahm Rhiaenna also seit neuestem mit in ihre Bett. Nun, wie sie meinte... Emyja löste die Haltung auf und gestikulierte mit der frei gewordenen Hand locker, während sie mit einem Lächeln, das jeder Wärme entbehrte sagte: "Dies hier muss befremdlich wirken, aber es braucht dich nicht zu belasten. Meine persönliche Nostalgie."
Ernst trat auf ihre so fremd jugendlichen Züge, die so ganz anders wirkten, als die Hexe, die er an seinem ersten Tag kennengelernt hatte. Nur das tief in den Augen glühende grüne Feuer war nach wie vor präsent und wollte Cyron durchleuchten. "Nachdem du dich also so vollumfänglich im Lager engagierst, gehe ich davon aus, dass du vor hast, zu bleiben und unserer Sache zu dienen." Einleitende Worte, die ganz sicher auf etwas führen würden. Nur was? Ein Handel? Eine Aufgabe? Ein Pakt mit dem Teufel?
Est Tayiar - die verfluchte Elfenstadt
Er spürte ihre Finger in seinem Geist, ließ sich nichts anmerken. Er wehrte sich nicht, denn genau das hätte sie sofort wahrgenommen und ihn schneller vernichtet, als er hätte fliehen können.
Statt sie rauszuwerfen, stellte er die Weichen so, dass sie in den Räumen landen würde, die sie sehen sollte. Seine Familie, seine Brüder….und auch die Sache mit der Affäre durfte sie sehen, wenn sie denn wollte. Wäre das Bild zu perfekt, sie würde schneller Lunte riechen als ein Pfeil flog.
Und diese Frau durfte nicht Lunte riechen. Auf keinen Fall.
Sie lobte ihn. Für ihre Verhältnisse beinahe schon überschwänglich.
Natürlich nahm er das Lob an, legte die rechte Hand auf die Brust und senkte das Haupt.
Ein dankbarer, harmloser alter Mann…verflixt…dieser Körper war nicht alt. Und ob sie ihm das harmlos abnahm stand auch in den Sternen.
Zumindest das er ihr ergeben war, würde er ihr zu vermitteln versuchen.
Und gelogen war das nicht einmal. Er war zwar nicht ihr im speziellen ergeben, aber er stand hinter der Gemeinschaft, die an ihren Fäden tanzte. Vor allem hinter Rhiaenna. Es war keine Liebe, wie zu Mel und keine Verschlossenheit wie bei Aevne. Es war etwas völlig anderes. Bewunderung für ihr Durchhaltevermögen, für ihr Wissen, für ihre Tatkraft, für ihre Aufopferungsbereitschaft. Es fühlte sich an als wären sie zwei Ertrinkende die sich nur über Wasser halten konnten, wenn sie sich über die Planke hinweg an den Händen hielten.
„Es wirkt nicht befremdlich. Die einen träumen vor dem inneren Auge, an euren Träumen lasst ihr andere teilhaben. War es hier so, bevor alles den Bach herunter ging?“, fragte er mit einer Spur Schwermut in der Stimme.
Er hatte auch so ein Bild, zu dem er sich zurückzog. Ratschet.
Eine kleine, aus Holzhütten gebaute Stadt am Strand mit dem winzigen Hafen. Ihr kleines, zweistöckiges Holzhaus unter dem einzelnen Baum an der Grenze zur Wüste mit der breiten, vor Balkon gut beschatteten Veranda. Und Mel, seine Mel, in ihrem Schaukelstuhl mit dem Strickzeug auf dem Schoß. Babysachen…natürlich…wie es sich für eine Urgroßmutter gehörte.
Und dann fragte sie, ob er bleiben wolle. Was wohl jetzt geschah? Würde sie einen Schwur verlangen? Einen Blutpackt? Was?
„Ja. Ich bleibe, so lange ich gebraucht werde. Und so lange ich darf. Wenn ihr es denn wollt, Mylady.“
Er lächelte. Wie immer. Und zeigte seine Furcht nicht. Zumindest nicht heute.
Statt sie rauszuwerfen, stellte er die Weichen so, dass sie in den Räumen landen würde, die sie sehen sollte. Seine Familie, seine Brüder….und auch die Sache mit der Affäre durfte sie sehen, wenn sie denn wollte. Wäre das Bild zu perfekt, sie würde schneller Lunte riechen als ein Pfeil flog.
Und diese Frau durfte nicht Lunte riechen. Auf keinen Fall.
Sie lobte ihn. Für ihre Verhältnisse beinahe schon überschwänglich.
Natürlich nahm er das Lob an, legte die rechte Hand auf die Brust und senkte das Haupt.
Ein dankbarer, harmloser alter Mann…verflixt…dieser Körper war nicht alt. Und ob sie ihm das harmlos abnahm stand auch in den Sternen.
Zumindest das er ihr ergeben war, würde er ihr zu vermitteln versuchen.
Und gelogen war das nicht einmal. Er war zwar nicht ihr im speziellen ergeben, aber er stand hinter der Gemeinschaft, die an ihren Fäden tanzte. Vor allem hinter Rhiaenna. Es war keine Liebe, wie zu Mel und keine Verschlossenheit wie bei Aevne. Es war etwas völlig anderes. Bewunderung für ihr Durchhaltevermögen, für ihr Wissen, für ihre Tatkraft, für ihre Aufopferungsbereitschaft. Es fühlte sich an als wären sie zwei Ertrinkende die sich nur über Wasser halten konnten, wenn sie sich über die Planke hinweg an den Händen hielten.
„Es wirkt nicht befremdlich. Die einen träumen vor dem inneren Auge, an euren Träumen lasst ihr andere teilhaben. War es hier so, bevor alles den Bach herunter ging?“, fragte er mit einer Spur Schwermut in der Stimme.
Er hatte auch so ein Bild, zu dem er sich zurückzog. Ratschet.
Eine kleine, aus Holzhütten gebaute Stadt am Strand mit dem winzigen Hafen. Ihr kleines, zweistöckiges Holzhaus unter dem einzelnen Baum an der Grenze zur Wüste mit der breiten, vor Balkon gut beschatteten Veranda. Und Mel, seine Mel, in ihrem Schaukelstuhl mit dem Strickzeug auf dem Schoß. Babysachen…natürlich…wie es sich für eine Urgroßmutter gehörte.
Und dann fragte sie, ob er bleiben wolle. Was wohl jetzt geschah? Würde sie einen Schwur verlangen? Einen Blutpackt? Was?
„Ja. Ich bleibe, so lange ich gebraucht werde. Und so lange ich darf. Wenn ihr es denn wollt, Mylady.“
Er lächelte. Wie immer. Und zeigte seine Furcht nicht. Zumindest nicht heute.
Emyja schwang sich an dem Bild hinab, welches sie auffing, schlang sich um die damit verbundenen Gefühle und schlüpfte unversehens in eine Lücke, die sich ob beabsichtigt oder unbeabsichtigt auftat. Furcht um die Liebsten war immer ein gutes Motiv, doch da war mehr verborgen, mehr zu schürfen. Schuld? Einer der mannigfaltigen Arme tauchte in diesen See aus Emotionen, ließ Fühler hindurch wandern wie Finger durch sanft wogende Ähren. Dieser Elf war reich an Gefühl, deutich reicher als die meisten seines Volkes oder vielleicht einfach nicht so verschlossen. Er war nicht aus dieser Welt, erinnerte sich die Hexe, sondern wie sie selbst hinein gestürzt. Machte sie das automatisch zu Gleichgesinnten? Wohl kaum. Sie nahm das Bild der Kinder und Kindeskinder im Geiste zwischen die Finger, betrachtete es wie eine Miniatur oder ein Gemälde. Zunächst nur Gast in dieser Erinnerung, doch bereits fest verhaftet in den zugehörigen Gefühlen, die Cyron aus einer Unachtsamkeit heraus Preis gegeben hatte.
Ein freudloses Heben der Mundwinkel war das Echo des immerwährenden Lächelns des Elfen, dann nahm Emyja den Weinkelch, schwenkte ihn nachdenklich und sah sich um. Ihre äußerliche Ruhe stand im starken Gegensatz zur Umtriebigkeit ihrer magischen Finger, die nun anfingen, Bild und Emotion aufzuwühlen. Ein Stein fiel in einen See, bildete Wellen, Ringe und schließlich plätscherte Unruhe an die Ufer von Cyrons Psyche. Aus Unruhe wurde dunkle Vorahnung, wurde eine schwer zu begründende Furcht. Die grünen Augen der Hexe kehrte sehr ruhig zu Cyron zurück.
"Nein, nur ein Fantasiegebilde. Ich weiß nicht, wie es hier früher aussah und die Mauern erzählen es nicht mehr. Nur dies hier ist ein Bild einer anderen Zeit, bevor man mich dafür eine Hexe zu sein verurteilte und auf den Scheiterhaufen stellte." Bewusst gesetzte Worte, mit denen sie aus der für Cyron zunächst grundlos scheinenden Furcht ein Bild erblühen ließ. Feuer, Rauch und brennende Kleider, schwelendes rotes Haar. Doch nicht Emyja war es, die dort in den Flammen litt, sondern das Abbild aus der Erinnerung des Heilers. Wie die würgenden Ranken des Efeus schlang Emyja sich derweil mit ihren mentalen Fangarmen um diese einmal bloß gelegten emotionalen Stränge, versuchte alte Loyalitäten zu kappen und neue zu knüpfen.
Dieses Lächeln... sie würde es irgendwann mit einem rostigen Löffel aus seinem Gesicht kratzen, wenn er so weiter machte. Doch ihre Wut blieb in ihrem Kern, ihre Züge ungerührt, fast gleichgültig. Er wollte bleiben und sie würde ihn benutzen, denn nun hatte sie einen schwarzen Finger in seine Emotio gepresst. Einen Splitter wie den eisigen Kristall der Märchenkönigin, der dem Jungen ins Auge fiel und seine Gefühle tötete. Für Emyja war das genau Ziel der Operation gewesen - diesen Ankerpunkt zu setzen, gebunden an ein Gefühl, das sie immer wieder greifen konnte, wenn es nötig war.
"Ja, das will ich." Sie nahm einen Schluck aus ihrem Kelch, dann erhob sie sich und trat an eines der falschen Fenster. "Du sagtest, du bist einem der Männer des Regenten vor die Füße gefallen... Wem?" In Response löste sich ein neues Bild aus dem Gedankengeflecht des Elfen: ein Mann mit einem - Karabiner? Hier? - der auf Cyron schoss. Groß, Narben, gut gekleidet. Sie ahnte bereits, wen sie vor sich hatte und die bleichen Finger spannten sich eine Sekunde lang fester um den Kelch. Genau er. Der ihr in die Suppe spuckte, so oft er nur konnte. Der ihr einen wichtigen Versorgungskanal geschlossen hatte und eine ihrer Magierinnen gefangen hielt. Gut, eine, die dumm genug gewesen war, sich einer Aktion anzuschließen, die von vorn herein ein Himmelfahrtskommando gewesen war, aber dennoch...
Ein Ruck floss durch die Hexe und zugleich eine Welle von Gewissheit durch Cyron - jener, dass dem Brennen und Morden ein Ende gemacht werden musste und das dies nur von Seiten der Elfen ausgehen konnte - dann sah Emyja Cyron wieder an, hob das Kinn und betrachtete ihn unter halb gesenkten Lidern. Aus ihrer Perspektive hatte sie ihn, wie sie ihn wollte. "Ich weiß, ich mute dir mit meiner nächsten Bitte viel zu... dennoch. Ich möchte dich zu ihm zurück schicken. Deine Vorgeschichte macht es plausibel genug, zu... verhandeln." Was allerdings nur der vordergründige Zweck war. Und wenn dieser Regentenlakai sich nicht infiltrieren ließ und mit Cyron endgültig kurzen Prozess machte, wäre der Verlust zu verschmerzen. Er war ein guter Heiler, das schon, aber eben auch nur das. Emyja ahnte nicht, wie sehr sie sich irrte.
Ein freudloses Heben der Mundwinkel war das Echo des immerwährenden Lächelns des Elfen, dann nahm Emyja den Weinkelch, schwenkte ihn nachdenklich und sah sich um. Ihre äußerliche Ruhe stand im starken Gegensatz zur Umtriebigkeit ihrer magischen Finger, die nun anfingen, Bild und Emotion aufzuwühlen. Ein Stein fiel in einen See, bildete Wellen, Ringe und schließlich plätscherte Unruhe an die Ufer von Cyrons Psyche. Aus Unruhe wurde dunkle Vorahnung, wurde eine schwer zu begründende Furcht. Die grünen Augen der Hexe kehrte sehr ruhig zu Cyron zurück.
"Nein, nur ein Fantasiegebilde. Ich weiß nicht, wie es hier früher aussah und die Mauern erzählen es nicht mehr. Nur dies hier ist ein Bild einer anderen Zeit, bevor man mich dafür eine Hexe zu sein verurteilte und auf den Scheiterhaufen stellte." Bewusst gesetzte Worte, mit denen sie aus der für Cyron zunächst grundlos scheinenden Furcht ein Bild erblühen ließ. Feuer, Rauch und brennende Kleider, schwelendes rotes Haar. Doch nicht Emyja war es, die dort in den Flammen litt, sondern das Abbild aus der Erinnerung des Heilers. Wie die würgenden Ranken des Efeus schlang Emyja sich derweil mit ihren mentalen Fangarmen um diese einmal bloß gelegten emotionalen Stränge, versuchte alte Loyalitäten zu kappen und neue zu knüpfen.
Dieses Lächeln... sie würde es irgendwann mit einem rostigen Löffel aus seinem Gesicht kratzen, wenn er so weiter machte. Doch ihre Wut blieb in ihrem Kern, ihre Züge ungerührt, fast gleichgültig. Er wollte bleiben und sie würde ihn benutzen, denn nun hatte sie einen schwarzen Finger in seine Emotio gepresst. Einen Splitter wie den eisigen Kristall der Märchenkönigin, der dem Jungen ins Auge fiel und seine Gefühle tötete. Für Emyja war das genau Ziel der Operation gewesen - diesen Ankerpunkt zu setzen, gebunden an ein Gefühl, das sie immer wieder greifen konnte, wenn es nötig war.
"Ja, das will ich." Sie nahm einen Schluck aus ihrem Kelch, dann erhob sie sich und trat an eines der falschen Fenster. "Du sagtest, du bist einem der Männer des Regenten vor die Füße gefallen... Wem?" In Response löste sich ein neues Bild aus dem Gedankengeflecht des Elfen: ein Mann mit einem - Karabiner? Hier? - der auf Cyron schoss. Groß, Narben, gut gekleidet. Sie ahnte bereits, wen sie vor sich hatte und die bleichen Finger spannten sich eine Sekunde lang fester um den Kelch. Genau er. Der ihr in die Suppe spuckte, so oft er nur konnte. Der ihr einen wichtigen Versorgungskanal geschlossen hatte und eine ihrer Magierinnen gefangen hielt. Gut, eine, die dumm genug gewesen war, sich einer Aktion anzuschließen, die von vorn herein ein Himmelfahrtskommando gewesen war, aber dennoch...
Ein Ruck floss durch die Hexe und zugleich eine Welle von Gewissheit durch Cyron - jener, dass dem Brennen und Morden ein Ende gemacht werden musste und das dies nur von Seiten der Elfen ausgehen konnte - dann sah Emyja Cyron wieder an, hob das Kinn und betrachtete ihn unter halb gesenkten Lidern. Aus ihrer Perspektive hatte sie ihn, wie sie ihn wollte. "Ich weiß, ich mute dir mit meiner nächsten Bitte viel zu... dennoch. Ich möchte dich zu ihm zurück schicken. Deine Vorgeschichte macht es plausibel genug, zu... verhandeln." Was allerdings nur der vordergründige Zweck war. Und wenn dieser Regentenlakai sich nicht infiltrieren ließ und mit Cyron endgültig kurzen Prozess machte, wäre der Verlust zu verschmerzen. Er war ein guter Heiler, das schon, aber eben auch nur das. Emyja ahnte nicht, wie sehr sie sich irrte.
„Sokolov.“, antwortete Cyron ganz offen. „Wie auch ich nicht von hier.“
Je weniger er log, desto weniger musste er verbergen. Und je größer wurde seine Chance, alles andere ebenfalls als Wahrheit zu verkaufen.
Und dann kam es. Das Angebot. Jetzt schon.
Ja, genau darauf hatte er es angelegt, aber jetzt, wo sie ihn darauf ansprach, wurde ihm trotzdem heiß und kalt. Er hatte die Eichhörnchen auf seltsame Weise in sein Herz geschlossen, Aevne natürlich an erster Stelle, dicht gefolgt von Eflynn und natürlich Rhiaenna.
Er wollte es. Er wollte den Frieden zwischen beiden Parteien herstellen, vielleicht sogar Aevne befreien. Nein. Die war sicherlich schon hingerichtet.
Doch…in ihm waren in den letzten Tagen und Wochen Zweifel gekommen. Die Situation hatte sich so tief in die Geschichte eingeschliffen, in den Verstand der beiden Parteien, in die Gefühle und Instinkte… Die Chancen standen schlecht. Mehr als schlecht.
Trotzdem. Er würde es versuchen.
Dass die Hexe besonders unter diesem Kessel das Feuer schürte, merkte Cyron nicht. Zumindest jetzt noch nicht.
„Ich möchte kaum etwas mehr als das.“, erklärte er im Brustton der Überzeugung. „Die Chancen stehen nicht gut, aber ich werde alles geben, was ich kann. Vielleicht reicht es für einen Anfang. Einen kleinen Schritt in die richtige Richtung.“
Sie spürte, er meinte es so. Genau so. Und es wunderte sie nicht, denn genau da hatte sie den Finger an seinen Verstand gelegt und seine Gefühle gelenkt.
„Was ist die Verhandlungsbasis?“, fragte er gleich.
Als ehemaliger Botschafter der Sin´Dorei in der Menschenhauptstadt hatte er sogar eine gewisse Ahnung davon.
Einen solchen Feuereifer für eine Sache traf man nicht oft an.
Je weniger er log, desto weniger musste er verbergen. Und je größer wurde seine Chance, alles andere ebenfalls als Wahrheit zu verkaufen.
Und dann kam es. Das Angebot. Jetzt schon.
Ja, genau darauf hatte er es angelegt, aber jetzt, wo sie ihn darauf ansprach, wurde ihm trotzdem heiß und kalt. Er hatte die Eichhörnchen auf seltsame Weise in sein Herz geschlossen, Aevne natürlich an erster Stelle, dicht gefolgt von Eflynn und natürlich Rhiaenna.
Er wollte es. Er wollte den Frieden zwischen beiden Parteien herstellen, vielleicht sogar Aevne befreien. Nein. Die war sicherlich schon hingerichtet.
Doch…in ihm waren in den letzten Tagen und Wochen Zweifel gekommen. Die Situation hatte sich so tief in die Geschichte eingeschliffen, in den Verstand der beiden Parteien, in die Gefühle und Instinkte… Die Chancen standen schlecht. Mehr als schlecht.
Trotzdem. Er würde es versuchen.
Dass die Hexe besonders unter diesem Kessel das Feuer schürte, merkte Cyron nicht. Zumindest jetzt noch nicht.
„Ich möchte kaum etwas mehr als das.“, erklärte er im Brustton der Überzeugung. „Die Chancen stehen nicht gut, aber ich werde alles geben, was ich kann. Vielleicht reicht es für einen Anfang. Einen kleinen Schritt in die richtige Richtung.“
Sie spürte, er meinte es so. Genau so. Und es wunderte sie nicht, denn genau da hatte sie den Finger an seinen Verstand gelegt und seine Gefühle gelenkt.
„Was ist die Verhandlungsbasis?“, fragte er gleich.
Als ehemaliger Botschafter der Sin´Dorei in der Menschenhauptstadt hatte er sogar eine gewisse Ahnung davon.
Einen solchen Feuereifer für eine Sache traf man nicht oft an.
Sie konnte deutlich spüren, wie sein emotionales Netz unter genau diesem Anschlag in Schwingung geriet. Noch so ein armer Idealist, der glaubte, es könne eine friedliche Einigung herbei geführt werden. Doch für Emyja waren es genau solche, die man gut als Bauernopfer gebrauchen konnte, denn sie glaubten selbst an ihre Lügen. Hielten sie für die Wahrheit. Sie wollte unbedingt jemanden im direkten Umfeld von Sokolov. So-ko-lov. Den Namen würde sie sich merken und in ihre schönsten Flüche einflechten, verdammter Emporkömmling. Noch in dieser Nacht, nach diesem Gespräch würde sie ihn verwünschen - nicht ihn, aber alles, was ihm lieb und teuer war, wollte sie die Pest an den Hals bringen, damit seine Welt in Scherben zerfiel. Er sollte kein Glück mehr empfinden, alles verlieren und allein zurück bleiben. Es sollte ihm gehen wie ihr. All ihren Feinden sollte es so ergehen und Sokolov würde nur den Anfang machen. Cyrons Stimme riss sie aus ihren Rachträumen und die grünen Augen der Hexe schnappten in die Winkel, während sie das Kinn leicht hob und ihn auf diese Art betrachtete.
Er war auch Realist und die Frage nach der Verhandlungsbasis ließ sie lächeln. Kein freundliches Lächeln allerdings, während dem sie ihm den Kopf zuwandte und diesen leicht senkte, um ihn nun von unten her zu mustern. Bei seiner Größe für die eher kurz geratene Hexe kein Problem, und doch wirkte es, als sehe sie von oben auf ihn herab. Sie sah seinen Eifer, spürte noch einmal an dem Wunsch entlang, eine Änderung herbei zu führen, dann trat sie näher an ihn heran, schwenkte währenddessen den Weinkelch, der bei näherer Betrachtung eine fast schwarze Flüssigkeit enthielt, die sämig am Rand entlang schwang und dort einen Film hinterließ.
"Die Tempelinsel. Tor Aine. Das Sinnbild unserer systematischen Vernichtung muss an uns fallen oder nieder gerissen werden. Wir -", hier machte sie eine kurze Pause, schien überlegen zu müssen, wand sich dabei wieder um Cyrons Emotionen... ja, genau das war richtig, der Weg, den sie gehen mussten, das Zeichen, das gesetzt werden musste... "Den Scioa'tael wird freies Geleit gewährt. Wir ziehen uns nach Dol'Blathanna zurück und in den Brokilon und bauen Est Tayiar wieder auf. Wir wollen Mitspracherecht im Handelsrat und in allen Regierungen des Nordens." Ein wenig fand sie Spaß daran, sich Unsinn auszudenken, dem sie ohnehin nicht nachkommen würde. Nowigrad war dem Untergang geweiht, wenn es nach ihr ging. Doch dafür musste sie wissen, was ihr Gegenspieler dachte.
"Andernfalls werden wir über kurz oder lang die Stadt angreifen." Ein wenig irre klang diese Drohung schon, aber nur, wenn man an Belagerung und Mauersturm dachte. Emyja allerdings hatte ganz andere Pläne.
Er war auch Realist und die Frage nach der Verhandlungsbasis ließ sie lächeln. Kein freundliches Lächeln allerdings, während dem sie ihm den Kopf zuwandte und diesen leicht senkte, um ihn nun von unten her zu mustern. Bei seiner Größe für die eher kurz geratene Hexe kein Problem, und doch wirkte es, als sehe sie von oben auf ihn herab. Sie sah seinen Eifer, spürte noch einmal an dem Wunsch entlang, eine Änderung herbei zu führen, dann trat sie näher an ihn heran, schwenkte währenddessen den Weinkelch, der bei näherer Betrachtung eine fast schwarze Flüssigkeit enthielt, die sämig am Rand entlang schwang und dort einen Film hinterließ.
"Die Tempelinsel. Tor Aine. Das Sinnbild unserer systematischen Vernichtung muss an uns fallen oder nieder gerissen werden. Wir -", hier machte sie eine kurze Pause, schien überlegen zu müssen, wand sich dabei wieder um Cyrons Emotionen... ja, genau das war richtig, der Weg, den sie gehen mussten, das Zeichen, das gesetzt werden musste... "Den Scioa'tael wird freies Geleit gewährt. Wir ziehen uns nach Dol'Blathanna zurück und in den Brokilon und bauen Est Tayiar wieder auf. Wir wollen Mitspracherecht im Handelsrat und in allen Regierungen des Nordens." Ein wenig fand sie Spaß daran, sich Unsinn auszudenken, dem sie ohnehin nicht nachkommen würde. Nowigrad war dem Untergang geweiht, wenn es nach ihr ging. Doch dafür musste sie wissen, was ihr Gegenspieler dachte.
"Andernfalls werden wir über kurz oder lang die Stadt angreifen." Ein wenig irre klang diese Drohung schon, aber nur, wenn man an Belagerung und Mauersturm dachte. Emyja allerdings hatte ganz andere Pläne.
Es dauerte einige Moment, bis Cyron sich so weit im Griff hatte, dass er antworten konnte.
Die Forderungen waren reiner Wahnsinn. Aber es war nicht an ihm der Hexe zu widersprechen.
„Möchtet ihr eure Forderungen schriftlich festhalten, oder soll ich sie mündlich vortragen?“, fragte er leicht angespannt. „Und wenn ich nach einem Beweis für den Wahrheitsgehalt der Nachricht fragt…gibt es ein Zeichen? Ein Siegel?“
Er war angespannt und aufgeregt. Die genannten Forderungen würde er niemals durchdrücken können, aber vielleicht auf anderem Wege für eine friedliche Einigung sorgen.
Er hatte Hoffnung. Auf seine ganz eigene Art.
Die Forderungen waren reiner Wahnsinn. Aber es war nicht an ihm der Hexe zu widersprechen.
„Möchtet ihr eure Forderungen schriftlich festhalten, oder soll ich sie mündlich vortragen?“, fragte er leicht angespannt. „Und wenn ich nach einem Beweis für den Wahrheitsgehalt der Nachricht fragt…gibt es ein Zeichen? Ein Siegel?“
Er war angespannt und aufgeregt. Die genannten Forderungen würde er niemals durchdrücken können, aber vielleicht auf anderem Wege für eine friedliche Einigung sorgen.
Er hatte Hoffnung. Auf seine ganz eigene Art.
emyjas Brauen ruckten in die Höhe, während sie sich von Cyrons Emotionen überspülen ließ. Irritation und jenen Eindruck, der nicht wirklich ein Gefühl war, den sie aber mit ihrer Person in Verbindung brachte. Er hielt sie für verrückt und genau das war die Seite von sich, die sie für ihn zeichnen wollte, damit er sie mit sich nahm: die wahnsinnige hexe, unberechenbar und größenwahnsinnig. Es war ihr lieber, man hielt sie auf diese Weise für gefährlich und er selbst empfand sie als übergeschnappt. Dann wäre er in seiner eigenen Rolle glaubhafter, denn sie zweifelte kaum, dass er, einmal wieder in Nowigrad, sich gegen sie wenden würde. Wer anders, als eine Verrückte würde einen ehemaligen Lakai des Regenten wieder in diessen Einflussbereich schicken? Emyja lächelte flach.
"Sicher, ich werde dir ein entsprechendes Schriftstück aufsetzen und mein Zeichen soll es auch tragen." Sie hatte begonnen um Cyon herum zu wandern, den Kelch noch in der Hand, einen abschätzenden Blick auf seine Gestalt gerichtet. Wie so oft gelang es ihr, das gefühl zu vermitteln, auf ihr Gegenüber hinab zu blicken, obwohl sie mehr als einen Kopf kleiner war. Als sie ihre Runde beendet hatte, schlenderte sie an den Arbeitstisch, leerte den Kelch in einem Zug und stellte ihn ab. Die blutrote Flüssigkeit haftete noch einen Moment an ihren Lippen, bevor sie diese kurz einsaugte und alles verschwinden ließ. Dann nahm sie Platz und zog einen Bogen Papier zu sich heran, griff nach Federkiel und Tinte. Während sie schrieb, sprach sie weiter: "Eflynn soll dafür sorgen, dass du repräsentativ eingekleidet wirst. Ich schicke einen Sprecher für meine Sache nicht wie einen Bettler vor die Menschen.", entschied sie, während sie auf einem dritten Kanal still und leise bereits Elfynn heran rief.
Zeile um Zeile füllte das Papier, Worte, die in ausführlicherer Form genau umschrieben, was sie Cyron eben kurz umrissen hatte. Dann streute sie Löschsand auf das Papier und blies diesen sanft von der Tinte. Während dies geschah, erschien Eflynn auf ihre üblich geisterhafte Art und blieb wartend an der Tür stehen. Fasziniert waren ihre Augen auf ihre Herrin gerichtet, wie immer leicht verklärt. Sie sah zu, wie Emyja die Flamme der Kerze einfing, die vor ihr auf dem Tisch stand und diese in beiden Händen barg, wie einen zerbrechlichen Schmetterling. Die Hexe führte die Hände über das Schriftstück und an der Stelle, an der üblicherweise Siegel und Schnur aufgebracht wurde, blies sie zwischen ihre Finger. Eine feuriges Leuchten blühte in ihren Händen auf und als sie diese fort nahm, war eine täuschend echte Rose auf dem Papier entstanden. Die Rose von Sherrawead, allerdings umkränzt von einer lodernden Flamme. Alles wirkte sehr plastisch und fast lebendig. Zufrieden nahm Emyja den Bogen, rollte ihn auf und verstaute ihn in einer ledernen Dokumentenhülle, die sie Cyron reichte.
"Eflynn, Meister Cyron bekommt ordentliche Kleidung, Proviant und Lyrinn soll ihm ein gutes Pferd geben." Ihre grünen Augen waren allerdings auf Cyron gerichtet und das Feuer darin war unwirklich und kalt wie so oft. Ihr Lächeln erreichte nur ihre Mundwinkel. "Gute Reise. Ich wünsche deinen Bericht zum näachsten Neumond wieder in Est Tayiar." Nicht ganz ein Monat Zeit. Ob bis dahin nicht ohnehin längst alles entschieden war, bliebe abzuwarten.
"Sicher, ich werde dir ein entsprechendes Schriftstück aufsetzen und mein Zeichen soll es auch tragen." Sie hatte begonnen um Cyon herum zu wandern, den Kelch noch in der Hand, einen abschätzenden Blick auf seine Gestalt gerichtet. Wie so oft gelang es ihr, das gefühl zu vermitteln, auf ihr Gegenüber hinab zu blicken, obwohl sie mehr als einen Kopf kleiner war. Als sie ihre Runde beendet hatte, schlenderte sie an den Arbeitstisch, leerte den Kelch in einem Zug und stellte ihn ab. Die blutrote Flüssigkeit haftete noch einen Moment an ihren Lippen, bevor sie diese kurz einsaugte und alles verschwinden ließ. Dann nahm sie Platz und zog einen Bogen Papier zu sich heran, griff nach Federkiel und Tinte. Während sie schrieb, sprach sie weiter: "Eflynn soll dafür sorgen, dass du repräsentativ eingekleidet wirst. Ich schicke einen Sprecher für meine Sache nicht wie einen Bettler vor die Menschen.", entschied sie, während sie auf einem dritten Kanal still und leise bereits Elfynn heran rief.
Zeile um Zeile füllte das Papier, Worte, die in ausführlicherer Form genau umschrieben, was sie Cyron eben kurz umrissen hatte. Dann streute sie Löschsand auf das Papier und blies diesen sanft von der Tinte. Während dies geschah, erschien Eflynn auf ihre üblich geisterhafte Art und blieb wartend an der Tür stehen. Fasziniert waren ihre Augen auf ihre Herrin gerichtet, wie immer leicht verklärt. Sie sah zu, wie Emyja die Flamme der Kerze einfing, die vor ihr auf dem Tisch stand und diese in beiden Händen barg, wie einen zerbrechlichen Schmetterling. Die Hexe führte die Hände über das Schriftstück und an der Stelle, an der üblicherweise Siegel und Schnur aufgebracht wurde, blies sie zwischen ihre Finger. Eine feuriges Leuchten blühte in ihren Händen auf und als sie diese fort nahm, war eine täuschend echte Rose auf dem Papier entstanden. Die Rose von Sherrawead, allerdings umkränzt von einer lodernden Flamme. Alles wirkte sehr plastisch und fast lebendig. Zufrieden nahm Emyja den Bogen, rollte ihn auf und verstaute ihn in einer ledernen Dokumentenhülle, die sie Cyron reichte.
"Eflynn, Meister Cyron bekommt ordentliche Kleidung, Proviant und Lyrinn soll ihm ein gutes Pferd geben." Ihre grünen Augen waren allerdings auf Cyron gerichtet und das Feuer darin war unwirklich und kalt wie so oft. Ihr Lächeln erreichte nur ihre Mundwinkel. "Gute Reise. Ich wünsche deinen Bericht zum näachsten Neumond wieder in Est Tayiar." Nicht ganz ein Monat Zeit. Ob bis dahin nicht ohnehin längst alles entschieden war, bliebe abzuwarten.